9 de marzo de 2008

En esta madrugada de siglos de concordia,
antes que los vencejos vengan quebrando albores
de capirotes verdes de terciopelo antiguo,
aún no sé por qué Arco o esquina de mi barrio,
antes que la zancada del paso racheado
le dé un andar de Hombre al que todo lo puede,
antes de que la noche se mire en un espejo
de negros capirotes y ceras de tinieblas,
vendrán rompiendo el tiempo con esa cruz de guía
dos faroles sin fecha que me sé de memoria:
su cristal, el reflejo del pabilo que arde,
el vástago tallado, la contera de goma,
la orla que corona ese sol apresado
con reflejos de luna y las gotas de cera
que lloran mi tristeza y empañan los recuerdos.